Do amigo: Mateus Sukar
Hoje à tarde, resolvi ir “mais para o lado de lá”. Isso quer dizer que decidi deixar a ponta leste, em Kesington, e partir rumo à Randburg Hoerskol e ao Fairway Park Hotel, onde a seleção brasileira treina e concentra respectivamente.
Juntamente com a jornalista Ana Maria Monteiro, deixamos nossa pousada por volta das 16h. No entanto, nosso taxista Diego não sabia como chegar ao bairro de Randburg, portanto, perdemos 15 minutos até a casa de um conhecido dele que nos apresentaria o caminho.
Contudo, esse outro motorista de táxi, como o bom homem em qualquer lugar do mundo, tinha que levar a esposa ao médico. Resultado, demos carona a outro jovem que inspirado pelo “Bafana Day”, vestia orgulhosamente a camisa da seleção sul-africana. Mas era indiferente; ele também não sabia a estrada para Randburg. Só mais uma parada antes de seguirmos: pegar a licença para dirigir, que nosso taxista havia deixado em casa. Formos então à oeste.
Aos trancos, solavancos e engarrafamentos, depois de muitas ligações e orientações via celular, chegamos ao bairro onde estão localizadas a escola e o hotel do Brasil. Porém, uma outra novela aparecia: como chegar esses lugares – o bairro é imenso, quase uma cidade.
Decerto, imaginávamos todos que qualquer cidadão saberia informar onde treina a nossa Canarinho. Ledo engano. Presunção tola! Cada qual informava um sentido diferente. Subimos e descemos as dezenas de morros de Randburg, até pararmos em frente a um condomínio privado.
O segurança da guarita fez cara de assustado quando viu três indivíduos pararem o carro no escuro, pois já passava das 18h30, e se aproximarem a passos rápidos – a pobre Ana Maria, quase congelando de frio, resolveu ficar no carro. Mas o infeliz segurança tampouco pôde ajudar. Desistimos...
De repente, vimos uma Mercedes-Benz branca parar de frente ao portão do dito condomínio. Não custava nada uma última tentativa. O taxista e seu amigo já haviam retornado ao táxi. Relutei e, quando abria a porta, larguei a maçaneta do carro e pulei em frente a Mercedes.
O pobre motorista, um jovem branco descendente de holandês, quase teve um infarto. De onde saíra aquela “coisa”, toda a agasalhada, que acabara de ver? Antes que ele pudesse retirar o pé da embreagem e acelerar contra mim, gritei a palavra mágica: “Brasil!”
Na hora, ele já esboçou um sorriso, mesmo sem saber o que se passava; expliquei toda a nossa dificuldade em encontrar a Randburg Hoerskol. Foi então que o jovem, agora sorrindo abertamente, disse: “Sigam-me”. Voltamos imediatamente ao táxi e fomos atrás daquela Mercedes direto para o local de treino da seleção brasileira.
Chegamos lá, agradecemos ao bom moço. Os refletores ainda estavam acesos, o que nos dava esperança de ainda ver um pouco da seleção. Mas ao avistarmos o portão, sobressaltou aos nossos olhos o cadeado que o trancava. O treino já havia terminado. Do lado de fora, apenas dois jornalistas, Rodolpho Tiengo e Marcos Limonte, também “tupiniquins”, informando-nos o que aconteceu na movimentação da tarde desta sexta-feira.
Agora, precisávamos ir ao hotel do time de Dunga, mas os nossos conterrâneos não sabiam informar. Mais uma vez, decidimos voltar à pousada. Contudo, também novamente, a sorte esbarrou em nosso caminho – literalmente. Pouco mais a frente, vimos um carro de uma emissora brasileira, dirigido por um senhor sul-africano. Num dialeto local, ele explicou onde era o Fairway Park Hotel.
Fomos até lá. No entanto, novamente, nada de Kaká, Robinho e companhia limitada. Apenas seguranças, fardados em traje azul, com direito à gravata e um mau humor de fazer raiva a qualquer ser humano com um mínimo de educação. Depois de mal nos atender com repetidos “I can’t” (eu não posso), simplesmente fecharam o portão, ignorando nossos apelos.
Agora, sim. Não tínhamos nada mais a fazer a não ser voltar para Siyabonga, doce Siyabonga, nossa pousada do outro lado. Nosso motorista Diego, cujo nome português deriva de seus pais, moçambicanos, mostrou-nos os principais locais de baladas, bares e vida noturna.
Já no perigoso bairro de Hillbrow, desavisado e sem saber por onde andava, pegou a contramão. Rapidamente, contornou e entrou na direção correta, parando no semáforo – ou “robot”, como chamam no dialeto próprio. De repente, ouvimos um som internacionalmente conhecido: a sirene da polícia.
A “Metro Police” é a polícia do trânsito, em Johannesburgo. O guarda pediu para o taxista abrir a janela, mas Diego preferiu descer do carro. Por quê? Bem, o policial pediu para ver a licença. Diego mostrou. O policial fez cara feia. Por quê?
O amigo Bafana, que até então estava no carro, pulou correndo, apontando para si. Por quê? Depois, os três foram para um pequeno corredor formado entre a van da polícia e um carro estacionado. Todos falavam o dialeto local. A porta do veículo policial foi aberta. Não se via mais nada.
Três minutos depois, Diego e o amigo voltam ao carro, com um sorriso amarelo e um papel de multa... Em branco. Perguntei “quanto?”.
“Quanto o quê?”, retrucou ele.
“Quanto você pagou a ele para que te liberasse?”, insisti.
Ele abriu um sorriso e respondeu: “Cem rands” – cerca de 25 reais.
Esse foi um suborno à sul-africana. A licença que estava com Diego não era dele, era do amigo. Nosso motorista simplesmente não a possuía.
Depois, cercado por um silêncio sepulcral, voltamos à pousada. Que desventura.
